The camera in the hands of others makes me realize that I’m here, waiting and starving for the sound. Starving for the images, for the movement. I really don’t know where I put all those words that I told her, old those promises that I made with him. I’m here, learning how to speak another world, how to make sense out the wind. I can’t control the pulse of sorrow, that little stone that funds the failure. The petrify dream. All the guns have a target, mine is going slowly away, further than my skin and my bullets are gone. I’m in the desert of hope.
Detrás de los sonidos existe un soplo de conciencia, la luz que piensa más allá de las manos, entre los espacios que aún abiertos dan paso a las ideas. Mientras ellos cantan pienso en todos los objetos ocultos, en la distancia que nos separa de ser lo que soñamos, esperando que suceda lo imprescindible nos acostamos pensando en el frío de nuestros cuerpos. Cada segundo el cuerpo se pierda en las palabras, no sé en donde comienza la esperanza, se me acaba el vértigo con el miedo.
La miseria ajena me pega con fuerza, quisiera cambiar la manera en que se sufre; hacerlo fácil. Una puerta que se cierra a disposición. El vecino no quiere hablar y por un instante quisiera estar solo como él, le envidio la pena frágil.
En las noches las miradas, detrás de la bruma de las palabras, tienen un eco de belleza. Cada guiño furtivo se abalanza, hace soñar con la suerte de los murmullos.
Callado, listo para engañarme, me detengo y brinco por la ventana. Caigo de pie en mi mismo lugar.
Un gesto, maldita seña que petrifica el aire. Que extiende una red de mundos posibles, de entramados poco cordiales, de admistias falsas. En el paso de la vía, en el sonido del tren el humo la mano lenta, el pie ligero son palabras atroces y prefiero mirar a través de la venta. Observar a los caballeros ser tragedias. Hay partes de nuestros cuerpos que quisieran despedazarse por un movimiento, por acarrear el mar y meterlo en un pequeño bote de agua. Beber día a día de la figura que no se detiene pero siempre nos detiene la ráfaga del porvenir.
Entre lo imposible y el sueño se dibuja una línea muy delicada, una pequeña distancia, unos números. La posibilidad. Las palabras a veces me cuestan son pequeñas grietas que no parecen tener forma, carezco de la idea de conciencia de sentido. Y en el alba no me distingo, no quisiera decirme algo.
Entre la violencia de nuestros cuerpos, en lo vencido del clima, hay una segundo en el que estamos separados. Mi cabeza corre tras una nube, tras un deseo de juventud, en la velocidad de escape de mis años decrépitos. Tengo ideas revueltas, horizontes en llamas y sed de piel pero aún sueño en la mañana y no sé como pararme frente al mundo. Me quedo siempre a la orilla de la realidad.
